Tiro de gracia

Se pudren las letras
su sonido arquea la espalda,
Dios se convierte en un hijo de puta
y vivo sólo por mi esperma vivo

devoro los segundos
con sabor a cigarro rancio;
el alba me sabe a destierro,
exilio a las miradas
y a las buenas palabras,

vacío la tinta
del dolor que escurre
y disparo el último suspiro
en la sien.